É um poema triste
Gosta de ser!
Mas é talvez forte...
Um poema que encara a morte.
E não se importa de morrer.
Ninguém lhe pode tocar
Foi talhado com verdade
É verso preliminar
Tráz com ele tanta saudade.
É selvagem em campo aberto
Poema por agora encoberto.
Não é obra de nenhum escultor
Nem tão pouco de algum pintor
Mas há nele bandos de mariposas
Borboletas vaporosas
E foi criado com amor.
Dá voltas
e reviravoltas
É talvez como um sonho imaginado
Relutante em deixar de sonhar
Vou terminá-lo com cuidado.
É um estranho, que me bate à porta
E que eu convido a entrar.
Nesta hora morta?
O poema continua na sua tristeza
Deambula agora sem certeza.
Aproximo-me dele dócil mas impotente
As sombras já vão longas no relvado
E ele calado...
Olha-me pensando que estou demente.
rosafogo
natalia nuno
imagem retirada do blog-imagens para
decoupage.
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